Viagem

Pelas ruas brasileiras paradoxalmente cheias de ar provinciano,

Pelos planos ângulos inexplorados de Denver,

Entre as roletas, prostitutas e cartas de Vegas,

Um pensamento persistia.

Quando a velocidade era tanta que a queda no gelo fofo chegava a doer,

Entre a quinta e sétima avenidas mais famosas do globo,

E também na loja de charmosos, porém repetitivos, suvenires em Aspen,

Uma questão relutava.

Ao som de carrinhos, malas com rodinhas e saltos dos modernos habitantes de Babel à espera de voos,

Ou ouvindo o simples zunir do ventilador numa cidade com apenas duas mil pessoas,

Alguém não se esquecia.

Da voz doce do dom,

Do conforto da presença,

E da maldita interrogação do tamanho do mundo.

Há uma viagem que independe de lugares, uma busca - talvez eterna - partindo de alguém com destino a quem.